l'auteur doit céder la parole à son œuvre ϟ ASTERIA (75%)

Des anecdotes ? Oh, c’est trop simple comme thème… Elle roule des yeux, avant de soupirer. Elle s’en va chercher une boîte. En revenant, elle sort de celle-ci un CD. Malheureusement je ne peux que le décrire, ça va aller ? « Une jeune adolescente est assise sur scène. Le public est un peu bruyant, il chahute encore à cause de la personne venant de passer. C’était un garçon plus ou moins rempli de talent – plus moins que plus, au passage, je tiens à le préciser, oui ! – mais il avait au moins eu la chance de conquérir la foule. Elle passait après son tonnerre d’applaudissements, mais  n’en reçut aucun en montant sur scène rejoindre sa harpe. Ses mains tremblaient, mais personne ne le voit, de loin. Elle ferme les yeux, se rappelle qu’elle, est réelle. Alors elle joue avec toute la mélancolie de la solitude, pinçant les cordes, créant le son, et dès les premières notes vous reconnaissez Lucy In The Sky With Diamonds, mais étonnamment couplé au bruit cristallin de la harpe. Sa voix est douce, caressante, apaisante, rêveuse. Ses doigts font les harmonies que sa voix unique ne peut malheureusement pas faire elles aussi. Puis un garçon arrive, de sa basse, et derrière eux, le batteur est enfin éclairé par le projecteur. La voix de celui-ci, ample et grave, mélancolique, donne une autre couleur à la musique, complétée par quelques notes dissonantes glissées par…Elle réfléchit à comment amorcer sa phrase, mais c’est trop tard, elle a hésité, elle a perdu son improvisation. Asteria. »

Décontenancée par le fait de dire son propre nom, en plus, elle est embarrassée. Ses joues s’habillent de rouge, qui se mêle à la couleur de sa peau comme le rose et le orange qui s’enlacent dans le ciel, quand le ciel s’apprête à se coucher. Mais tout a une fin, et j’ai tant la flemme d’écrire mon histoire…Elle se rend compte qu’elle n’aurait pas dû dire ça… je veux dire, je trouve que ça viole ma vie privée. Je vous fais pénétrer dans ma tête, je veux bien vous raconter des histoires, vous montrer des bouts de moi, mais on peut pas tout avoir non plus, dans la vie. Ce serait comme demander de coucher au premier rendez-vous… d’accord, je le fais, et c’était d’ailleurs une très, très mauvaise introduction à la deuxième anecdote, et oui ! Elle sort de sa boîte une vielle boîte de préservatifs, vide. Boîteception… OK, c’était pas très drôle. OK, personne sur terre ne fait ça, mais j’ai gardé ma première boîte de capotes, parce que je sais que je pense à tant de choses et que j’ai tant de choses à apprendre qu’un tri se fera, et petit à petit ce souvenir se ternira, s’étiolera, et celui-là, là-bas, aussi, parce que je n’essaie pas de m’en rappeler. C’est comme demander de trouver une feuille, aussi grande soit-elle, dans une montagne de papier. Et je parle de montagne style le Mont Everest, pas n’importe quoi. Je suis éternelle, les cocos. J’ai tout à vivre, à apprendre. En permanence. Et ma mémoire, elle, fait un tri, pourtant… Elle reste pensive, un instant, blessée d’entendre la vérité dans ses propres mots. Bref, si je garde cette boîte c’est pour pas oublier. J’ai même marqué la date dessus, mais ceux qui voudront savoir… poseront des questions j’imagine ? Ca se dit pas en public, ça. Bon, j’avais seize ans, et… tout à l’heure j’avais dit « jeune adolescente » mais j’avais quinze ans, mais le texte naissait dans vos esprits embrouillés, je ne faisais que rajouter du vague dans votre brouillard, je ne faisais que brouiller des pistes, je brouille… Et elle jouit de son langage. L’éclat sauvage du plaisir de réussir allumait ses yeux… mince, j’ai changé de temps. Refaites cette phrase au présent… oh et puis vous savez quoi, je m’en vais un moment. Demandez-lui de tout vous raconter elle-même. [Le Narrateur quitte la scène.]

Quoi ? Le Narrateur est parti ? Je dois tout vous dire ? Même mes gestes ? MAIS IL EST FOU OU QUOI ? JE CRIE, JE CRIE TRES FORT, SI FORT QUE J’EN CASSERAIS VOS ECRANS, VOS TYMPANS, SI VOUS L’AVIEZ PAS REMARQUE. OK, je vais me calmer. Vous êtes censés me dire si je vais être validée ensuite, d’accord, je dois être un bon personnage. Euh, euh, euh, un bon personnage, il raconte sa vie, dans cette partie, j’y retourne, je vous promets que j’y retourne de suite !

De ma main, je sors le troisième objet. Je vais vous le décrire, et pas n’importe comment, sans une lettre, essayez de remarquer : c’est un objet plat, c’est une surface, un reflet du monde, capturé, pour toujours hors du temps, et pour le coup ça date. Je pense que vous avez constaté de quel objet je parle, cependant, je ne peux le prononcer, dans ce mot se trouve la lettre que je ne peux pas même penser. Dessus se dresse des enfants, c’est une photo de classe, beau paysage, pourtant, un corps détonne, sort du lot, se montre au devant. Une jeune adolescente, de douze ans, l’âge… oh, je ne trouve pas de mot doux pour l’interpeler donc pardonnez-moi déjà : l’ÂGE CON. Très franchement, seuls les légumes peuvent regarder ces années avec arrogance. Vous savez que je ne veux pas me descendre, pourtant, je ne peux que l’avouer, de même, je fus conne à une époque. Constamment traversées par des pensées malades à propos d’une chose : ma longueur. Regardez-la, juchée sur les échasses que sont ses jambes. Vous en êtes presque malheureux de constater que son pantalon n’arrête pas sa course jusqu’à ses chaussures. Le vêtement est à vue d’yeux trop court, et pas à cause d’un ourlet. On m’a donné des surnoms bêtes, et de temps en temps, je pus pleurer sur mon mètre… oulah. Cent, plus quarante, plus trente, à l’époque, d’accord ? Ce n’est plus le cas, rajoutez deux par quatre, plus deux. Et vous obtenez la mesure de mon corps, et dans la mesure de la surface, la profondeur, le volume de mon ego, et pas l’ego que vous pensez, le réel ego, je ne peux vous donner des nombres, vous ne pourrez le supporter. Ca a tendance à effrayer les gens, l’absence totale de mort, l’éternel donc le Tout à explorer… bref, ce n’est pas le sujet. Ah, certes, l’autre ego également, que vous appréhendez davantage, n’est pas mesurable non plus, hahaha. J’en glousse. Bref, je dis- ah ! Affreux ! Les « i » sont si cristallins, ils grincent, comme des portes mal huilées, ils crissent comme la craie sur le tableau, ils vrillent les tympans, se tiennent immobiles avant de piquer. On était en plus débarrassés de tous les sons vilains, crétins, abrutissants. Mais c’est plus compliqué de s’exprimer quand il manque le i. Comment aurais-je pu dire « photographie » ? Ou « cliché ? » ou « dessin », ou même « représentation », « imprimé », et même « papier ». Je ne pouvais pas même écrire « écrire ». Je ne pouvais pas penser à l’imparfait, au futur sans détour, ni au conditionnel. Je ne pouvais même pas réfléchir conditionnel. Vous vous rendez compte ? Je pousse le jeu trop loin mais avec un talent comme le mien, il faut s’amuser, non ? Sans « i », plus d’« improvisation » comme celle-ci, plus de « musique », et, surtout… plus de « moi », plus de « je suis ». Méditez, les cocos. Les lettres sont Importantes.

[Le Narrateur entre en scène à nouveau, détendu.] J’espère que ce n’était pas trop pénible sans moi. J’avais tout en contrôle, figure-toi. J’ai tout réussi, je suis toujours capable de tout, après tout. Elle jette un regard dans la boîte, en souriant, avant de pâlir. Peut-être pas tout, finalement ? Mais alors que je pense ma phrase, elle me jette un regard incisif, le sourire aux lèvres. Je vous ai bien eu(s). Elle sort de sa boîte un bout d’aluminium… oui, c’est bien de l’aluminium. Je ne peux rien vous dire de plus, parfois j’arrive pas à être omniscient. Ceux qui ont deviné, je vous salue les copains. C’est un trip. Vous savez, le LSD, tout ça. Presque toutes les semaines je m’en prends au moins une micro-dose pour la motivation, l’esprit ouvert. Je pourrais parler des heures du LSD. Mon premier trip, j’avais dix-huit ans. Ca me parait si loin, alors que ça ne fait que deux ans. J’étais à une free, avec des amis, avec mon copain de l’époque, j’avoue. A l’époque, je prenais des taz – le premier, j’avais dix-sept ans, et j’en ai pris tous les mois, une fois, avant de découvrir le L. J’étais une fois par moi propulsé dans la profusion d’amour de la MDMA, je faisais des déclarations d’amour plus frivoles, légères, mais sincères à leur manière… bref. Mon copain, qui trippait depuis longtemps m’a dit d’essayer et… depuis je ne trouve rien de similaire. Sous L j’ai vécu les moments les plus intenses de ma vie, j’ai connu la meilleure musique de ma vie, les plus belles images. Je comprenais tout, j’étais devenue (elle retient son souffle, une seconde, comme si la simple pensée de la sensation la ravivait) « Universelle ». Tous les concepts pouvaient me traverser sans opposer aucune résistance. Est-ce que vous avez lu Les Portes de la Perception, d’Aldous Huxley ? Ce livre a toujours été oublié, parce qu’il parle, je vous le donne dans le mil : de mescaline. Un autre psychédélique. En soi, j’aime juste les psychédéliques, pas le LSD en particulier. Lisez ce livre, et vous aurez une meilleure idée de pourquoi j’aime tant cette substance, juste pour être plus d’abondance que je ne le suis déjà, car dès que j’arrêterai de vouloir me gonfler, enfler, j’aurai perdu, vous le savez tous. J’aurai perdu !

J’en suis à la cinquième histoire, et que se cache-t-il maintenant dans la boîte ?