f/ strike me down, I am calling your lightning

Héra c'est le train qui passe pendant deux ans dans l'vide de Arlan. Héra c'est l'avion qui s'écrase sur la plateforme Romero. Héra c'est la bombe nucléaire qui n'a pas encore explosé dans la cage thoracique du gamin.

Héra c'est la pomme de discorde, elle est venue chercher sa muse en la personne de ce gribouilleur, il imprégnait le comptoir des bars de ses graffitis au charbon de bois. Elle a kiffé, il a plié. Il l'a suivit par dessus les frontières, alors qu'elle promettait à ses yeux d'enfant rêveur, l'argent, la gloire, l'honneur. Une reconnaissance qu'il n'avait jusqu'alors jamais obtenu. Arlan l'a cru. Putain il l'a cru tellement fort. Pendant deux ans l'enfant a fait couler de ses doigts des monceaux d'or, il a fait germer dans son sourire des éclats de bonheur diamanté. Il a cru que c'était la bonne.

C'était une putain de grosse conne. Héra s'est foutu de sa gueule, Héra s'est payé sa tête. Elle s'engorge à faire chuter les artistes, elle a fait de Arlan un pantin désarticulé, un fétichiste des arts, des âmes, des femmes. Arlan aimait Héra quand Héra se foutait de sa gueule. Elle l'a jeté il ya quelques semaines, pour un nouvel Adonis, miraculeux pianiste aux doigts de fée.

Si Arlan la retrouve, il va la fumer, Héra sa vieille cigarette consumée.