walking on a dream (even)

Papa. William Losnedhal, un nom inscrit dans les registres. Ton père a servit le pays toute sa vie. Il y était dévoué. Il n'a pas été reconnu comme étant le héro de la partie, mais il l'était à tes yeux. William était le modèle de la perfection. Un homme fort, portant les couleurs de l'armée et l'insigne que tu rêvais de porter. Tu as encore de nombreux souvenirs de cet homme blond et charismatique. Lorsqu'il rentrait de mission, fatigué mais fier. Ou même encore lorsqu'ils t'ont annoncés qu'il ne rentrerait plus. Even, ton coeur a raté un battement quand la nouvelle est tombée. Tu l'aimais, ton père. C'était ton héros. Ton Batman. Ton Superman. Tu te vantais même d'avoir le papa le plus fort d'Oslo et tu arrivais même à dire qu'il était le plus fort dans le monde entier. Tu éprouvais une foutue fierté pour ton père. Il était le père parfait. Absent, mais pour la bonne raison. Il sauvait des vies, éliminait les méchants. Mais papa, il est plus revenu lorsque tu étais encore un enfant. Maman a pleuré, la faute sur lui. Plus dans son travail qu'auprès de sa famille. C'était son choix. Il devait s'en douter. Et son fils, alors ? Tu n'en as jamais voulu à ton père. Non, jamais. Tu as pleuré, certes, mais jamais de colère contre lui. Ton père n'était pas idiot, ni égoïste. Alors, toi, tu as arrêté de pleurer, mais tu n'as jamais oublié.
Maman. Tu as toujours voulu pardonner ta mère pour ce qu'elle a fait. Maman, t'as été lamentable. Tu savais, toi. Tu connaissais les petits secrets de maman. Tu connaissais pas les hommes, mais ta mère, si. Maman, elle embrassais les fameux hommes avant d'entrer dans sa chambre et de lui souffler "il ne faut pas faire de bruit" parce qu'elle pensait que tu dormais. Mais tu dormais presque pas. Tu avais du mal. Les étoiles t'absorbait et maman venait briser ce cycle. Tu aimais t'endormir près de ta fenêtre et niait les engueulades de ta mère, le lendemain. Elle n'avait pas le droit, pas après ce qu'elle faisait derrière le dos de ton père. Elle le trompait. Elle le trahissait. Tu as toujours vu ta mère comme une traître et une lâche. Par la suite, elle a pleuré ton père. Elle lui a mit la faute sur le dos, comme s'il avait décidé de s'éteindre et de laisser sa poussière d'en l'air ? Non. Elle se trompait royalement. Maman, elle a pleuré papa. Elle a pleuré sa mort et a fait croire à tout le monde qu'elle était en deuil. Mais maman l'avait fait longtemps avant, dans les bras robustes des hommes différents qu'elle ramenait à la maison. Deuil de leur mariage à deux balles, deuil d'une idylle d'adulte. Elle ne s'attendait pas à le perdre, pas aussi brutalement. Tu as toujours pensé qu'elle avait mentit, ce jour-là. Que ses larmes étaient aussi fausses que lorsqu'elle te disait "ton père me manque, tu sais". William ne manquait pas, du moins, pas à sa femme. Tu en es même venu à te dire qu'elle fut soulagée de cette annonce. Elle n'a donc jamais du lui avouer qu'elle avait couché avec tout le quartier durant son absence. Even, tu lui parles plus à ta mère. Elle squatte sûrement le bar au coin de votre rue (les rumeurs disaient qu'elle se faisait le patron). Even, ta mère, c'est ton cauchemar. C'est ce que tu refuses de devenir.
Les lettres. Parce que ta mère, elle en a envoyé des lettres. Des dizaines. Il s'est demandé comment elle avait appris à envoyer des lettres (elle le faisait pas avec papa). Tu ne les a pas lu, tu n'en as pas la force. Pourtant, tu les gardes. Elles sont dans un tiroir, chez-toi. Tu as peur de voir le contenu. Peur de voir des mots tranchants ou encore même des mots remplis de colère et de tristesse. Parce que, au fond, tu ne sais pas comment ta mère vit tout cela. Peut-être y voit-elle de la trahison, alors que toi, tu vois cela comme une revanche. Papa, c'est pour toi. D'après toi, elle le mérite. D'après toi, elle se rend compte de l'erreur qu'elle a fait des années auparavant, lorsque tu n'étais encore qu'un enfant.
Garçon du monde. Toi, Even, tu aimes voyager. Toi, Even, t'aimes les virées en mer ou encore la vue des nuages lorsque tu es en avion (c'est rare, les billets ont un certain coût). Tu aimes le fait de pouvoir explorer de nouveaux horizons, de pouvoir expérimenté une nouvelle culture. Even, t'aimes les saveurs, les gens, le monde. Un enfant du monde, un Losnedhal. Ton père était comme toi. Un héritage, tu penses. Ta mère voyait cela comme une abomination.
L'esprit étoilé. Tu as tes petites habitudes, toi. Par exemple, tu aimes t'asseoir et confronter la mer du bout des pieds. Tu aimes te poser sur le sable humide et laisser l'eau chatouiller ta peau, allant jusqu'à tes mollets. Tu aimes aussi les nuages, les étoiles. Parfois, tu te poses et tu observes. Tu observes la beauté du monde et les mystères de la terre. Les étoiles berçant la mer, à l'horizon. Tu es un garçon assez romantique. Rien ne changera tes habitudes, ce que tu préfères faire lors de ton temps libre. T'es doux comme les nuages.  
L'école. Tu as arrêté tes études pour t'envoler. Tu en avais marre. Tu n'as jamais été un grand fan. Les équations n'ont jamais été ton dada. Les cours de littérature étaient chiants, ceux d'histoire encore plus. Les seuls cours que tu aimais étaient ceux de sciences. Ta mère n'a rien dit, elle ne se concentrait même plus sur ton parcours scolaire (et puis, elle aussi avait arrêté avant l'heure). Tu as préféré suivre ton rêve, comme un grand enfant.  
Le système. Tu penses vivre dans une société anormale, remplie de problèmes. Pourtant, tu te vois chanceux d'être ici, à cette époque. Seulement, tu penses que les gens ont un problème. D'après toi, ils ont du mal à voir la chance qu'ils ont. Les gens sont trop égoïstes et concentrés sur leurs idées. Toujours à se plaindre, toujours à pleurer sur ce qu'ils n'ont pas. Toi, tu profites de tout ce que tu as. Tu n'es pas comme eux. Tu te vois comme un garçon normal et redevant. Tu ne te plains pas pour un rien.
Notes de douceur Tu joues de la guitare depuis que tu es adolescent. Tu aimes la musique, tu aimes le fait de créer des sons à partir d'accords. Il n'est pas rare de te voir seul, dans une salle, concentré sur ton instrument. Tu es amoureux de ta guitare. C'était un cadeau de ton père. Tu joues parfois, à ton bar. Tes collègues suivent parfois. Y'a du talent au Losnedhal's place. Le fruit de tes efforts.
Losnedhal's place Une fois arrivé en ville, tu as décidé d'ouvrir ton propre bar. Ta mère a l'habitude de fréquenter les mauvais bars en Norvège, remplis de beaufs. Toi, tu as décidé qu'une fois ouvert, une autre ambiance régnerait. Et tu as réussi. C'est chaleureux, à l'intérieur. C'est amusant, on s'y sent à l'aise. On peut souvent te trouver là-bas, dans ton petit bureau de "boss". Parce qu'on t'appelle patron (well, après le temps, c'est "even" qui ressort beaucoup) et que t'en es quand même assez fier. T'as pas réussi dans tes débuts, mais maintenant, t'es le patron et créateur qui plait dans ton quartier.
Ventouse émotionnelle Car tu as beau avoir une apparence d'homme fort et réservé, tu as quand même un coeur d'artichaut. T'as le coeur qui fait boum-boum-boum dès que tu vois une jolie filles, les yeux qui virevoltent lorsqu'elle te plaise et le coeur qui pleure souvent. Pas à cause d'elles, mais d'une autre. Un chagrin que tu essayes de couvrir sous les amourettes qui ne durent, malheureusement, pas. Et c'est à cause de Noora, tout cela. T'as le coeur ventouse à cause de ta meilleure amie.