Permettez-moi de vous présenter mon ennemi intime

Je me nomme Nathan Carter et voici mon histoire...


L’Angleterre. Certains d’entre vous connaissent ce pays pour l’impressionnant dédale végétatif, ses vagues déferlantes, sa faune particulière, ses pubs si particuliers, son accent British et le stéréotype même du thé à l’anglaise. Moi je connais ce pays pour une tout autre raison... C’est ici, sur ce sol riche en histoire, dont la végétation parfois luxuriante a parfois attiré bien des producteurs que je suis né d’un père anglais et d’une mère française.
La rencontre de la langue de Molière et celle de Shakespeare, quel oxymore lorsque l’on connaît l’Histoire qui lie ces deux pays !

Les premières années de ma prime jeunesse demeurent rythmées par l’alternance de ces deux langues. L’un me parlant français en me contant les contes de Charles Perrault, de la Comtesse de Ségur ou même le Roman de Renart. L’autre m’évoquant Orgueils et Préjugés de Jane Austen, le portrait de Dorian Gray d’Oscar Wilde ou encore Oliver Twist de Charles Dickens. Les années qui suivirent furent un peu moins studieuses. La raison ? Je courrais partout ! Absolument partout ! Je me souviens qu’une fois la nourrice, qui me gardait, avait dû me courir après à travers tout l’appartement pour que je daigne venir prendre mon bain.


Puis il y a eu ce matin d’automne où je fus réveillé par la voix grave de mon paternel. Cet homme exigeant et terriblement ambitieux auquel j’étais confronté quotidiennement m’entraînait loin de Morphée. Il tenait en sa main une lettre dont le tampon m’était familier une rose rouge agrémentée d’une fleur aux pétales opalescente puis une gravure « I have a goodly heritage ». Instinctivement un large sourire s’éprit de mon visage juvénile. En quelques secondes le cours de mon existence fut bousculé par une série de péripéties. Le regard lourd et inquiet de ma mère me bouleversa un court instant, avant que je ne disparaisse de son champ de vision. Elle qui rêvait que j’intègre le Lycée français Charles de Gaulle…

Quelques jours plus tard, je me retrouvais assis face à une Directrice au regard froid et autoritaire. Un vieil automatisme me poussa à déglutir pendant que mon paternel apposait sa main réconfortante contre mon épaule gauche. Malgré l’excellente réputation dont pouvait jouir l’établissement Lady Margaret School, quelque chose me manquait : ma famille. Rentré tous les week-ends ou une fois toutes les deux semaines demeurait extrêmement pénible. Moi qui avais l’habitude de discuter longuement avec ma mère. Un jour je lui demandais des conseils pour comprendre la gent féminine, un autre son point de vue littéraire sur certaines œuvres. Fort heureusement l’année suivante, et après maintes supplications de ma part, j’intégrais le Lycée français Charles de Gaulle. Adieu internat et soirée en tout genre. Malgré mon retour à la maison, il m’est arrivé plusieurs fois de faire le mur afin de retrouver mes amis ou des filles.



Les années qui suivirent devinrent pour moi une période très personnelle. Après l’obtention de mon A Levels, et d’une bourse d’études, je quittais le cocon familial afin d’emménager au plus près de mon Université : University College of London. Lorsque mes parents me demandèrent le cursus qui serait susceptible de m’intéresser, j’ai répondu sans hésiter : l’histoire. Pourquoi cette discipline ? Parce que je suis né avec les histoires, les romans, les aventures de cape et d’épée ! Et puis il y a eu cette rencontre… Avec ce professeur qui me fit aimer davantage l’Histoire, celle avec un H majuscule. D’Henry VIII à la Première Guerre mondiale en passant par la Seconde, à la Guerre froide... Je crois que ma période favorite de l’Histoire anglaise c’est la Seconde Guerre mondiale. Mais en ce qui concerne l’Histoire française, c’est la période napoléonienne. Quel oxymore non ? Nonobstant les disparités entre la France et l’Angleterre je me suis orienté dans un double cursus qui me permettait de mêler mes deux origines.

Après l’obtention de mon nouveau Diplôme, je fus envoyé dans l’une de ces Universités londoniennes. C’est étrange de passer de l’autre côté de la barrière. Lorsque je pris pour la première fois, la place du professeur de vieux souvenir me gagnèrent…

« […] et au premier battement de ses paupières, je l’ai connue. C’était elle, l’inattendue et l’attendue […] »
Un bruit sourd gagna le couloir dans lequel j’étais. Instinctivement je reconnus une pile de livres qui venait, certainement, de s’échouer à même le sol mêlé au bruissement de feuille volante. Sans réfléchir, une phrase des plus communes s’échappa de ma bouche « Attendez je vais vous aider ! » Au milieu des feuilles éparses, je retrouvais un plan de l’Université. Soit je me retrouvais en face d’une cambrioleuse qui était venue faire des repérages ou bien d’une toute nouvelle étudiante. Aux premiers abords j’ai opté pour la seconde solution sauf que… Non. Je commis l’unique bourde de la journée, c’était une collègue de lettre. « Bien joué Carter, magnifique première impression, tu l’as confondu avec l’une de tes élèves. » Me murmura une petite voix. Malgré mes excuses et mon air peu fier, j’essayais de rattraper la situation en l’invitant à prendre un café en ma compagnie. Lorsqu’elle accepta en replaçant l’une de ses mèches derrière son oreille je ne pus dissimuler un large sourire de satisfaction. Un café, un dîner… Puis ses lèvres divinement douces…

Peu de temps après le début de notre relation nous nous sommes mariés en Nouvelle-Zélande afin que sa grand-mère puisse y participer malgré son âge certain. Puis il y a eu cette nouvelle, qui changerait à jamais le cours de mon existence : Mia attendait notre premier enfant. Une petite fille tout aussi adorable que sa mère. Lorsqu’elle est née, je fus l’homme le plus heureux du monde.
Malheureusement le souvenir de certaines douleurs ne s’efface jamais. L’été 2014 nous sommes partis dans le sud de la France afin de profiter du soleil et non du crachin anglais. Ce matin-là je ne l’oublierai jamais, 19 août 2014 demeure une date que je ne peux oublier. J’ai embrassé ma fille pour la dernière fois avant d’aller faire les courses, elle m’a regardé avec ses yeux joueurs tout en balayant sa petite main de gauche à droite. Ce geste… J’aurais dû le comprendre. À bien y réfléchir, il sonnait comme un adieu et puis il y a eu le timbre de sa voix juvénile qui me criait «  Au revoir Papa !  » Lorsque je suis revenu une trentaine de minutes plus tard j’ai retrouvé le corps inanimé de ma petite fille… J’ai tout tenté bouche à bouche, massage cardiaque, mais rien… Les pompiers n’ont pas réussi à la réanimer également… Le regard lourd et triste que j’ai adressé à Mia ce jour-là sonna la fin de notre histoire.
Nous sommes aussitôt rentrés à Londres, mais… Ne plus entendre un doux rire, des cris joyeux ou bien des pleurs lors des nuits trop difficiles m’affecta irrémédiablement. Les disputes avec Mia s’enchaînèrent, et ceux pour des motifs stupides. Non. Le cœur du problème résidait en la perte de notre petite Lila. Peu de temps après cet événement elle demanda le divorce, j’ai bien tenté de la retenir, mais aimer quelqu’un c’est aussi savoir le quitter. J’ai signé les papiers du divorce à contrecœur. Puis elle est partie. Lorsque la porte de notre appartement s’est refermée, un flot de souvenirs s’est épris de moi… J’ai éclaté en sanglots. J’ai un faible pour cette expression. On n’éclate jamais de faim ou de froid. En revanche, on éclate de rire ou en sanglot. Il est des sentiments qui justifient qu’on vole en éclats. 

Suite à mon divorce, j’ai volé en éclats. Les week-ends, les soirées devinrent peu à peu synonymes d’une asthénie. Les premières semaines qui suivent notre séparation me paraissent longues et interminables. Morphée peine à m’envahir. Dès que mes orbes s’apaisent, un panel de réminiscences s’éprend de ma mémoire. L’affolement, la sirène des pompiers, le corps inanimé de Lila ne cesse de me hanter tandis que les pleurs de Mia semblent vouloir les concurrencer. Chaque matin je tâte sa place vide et froide. Elles me manquent. Les rares moments où mon esprit ne divague pas sur ces atrocités sont ceux où je demeure en compagnie de la gent féminine. Ou bien contre le jumeau d’une femme que je ne cesse de cerner.  Mes amis les plus proches tentèrent bien de m’extirper de cette tristesse quotidienne en me remémorant mes vieux vices de mes années universitaires. Combien de femmes ai-je abordées par la suite ? Combien d’entre elles ont achevé leurs soirées entre mes coups de reins ? J’aime la gent féminine, sentir leur souffle s’écraser contre le mien, leur épiderme s’arquer sous mes baisers. Mais plus encore...

Même si nous nous sommes séparés, j’ai continué à suivre la carrière romanesque de mon ex-épouse. Carla Lincoln, c’est le pseudonyme sous lequel elle continue de publier ses livres. Je les ai tous lus. À travers le premier j’ai eu l’impression de redécouvrir notre histoire. Mais avec le second, elle m’a replongé dans une période plus sombre… Avec du recul j’ai l’impression que ces deux livres l’ont aidé telle une thérapie. Si elle a su trouver du réconfort dans l’écriture, je me suis réfugié ailleurs… Et dans d’autres bras. Mais elles avaient toutes le même problème, elles ne sont pas Mia, et ne le seront jamais.
Avec le temps j’ai fini par comprendre que si je voulais avancer je devais faire le deuil de Lila ainsi que de ma relation avec Mia. Cependant je n’y arrive pas. Au fond de moi, peut-être que je l’attends encore et que je l’attendrais toujours… Sans réfléchir, j’ai demandé ma mutation pour la Nouvelle-Zélande, je sais qu’elle y est. Elle ne peut-être que là-bas. Sa famille demeure son point d’ancrage…

Pourtant lorsque je foule le sol néo-zélandais une sensation étrange s’éprend de ma personne. Une boule se forme au creux de mon estomac. Bien pire.... Lorsque je passe devant le lieu de notre mariage. Je m’arrête, je suis incapable d’aller plus loin. Totalement. Je n’ai qu’une envie c’est de repartir en Angleterre. Cependant je reste, je loue un petit appartement en centre-ville, non loin de l’Université dans laquelle j’ai été muté. Je sais d’ores et déjà qu’elle y est enseignante, c’est la première chose que j’ai vérifiée sur l’annuaire des professeurs.
Deux ans et demi se sont écoulés depuis notre divorce. J’ignore tout d’elle. A-t-elle quelqu’un ? S’est-elle reconstruite ? Je ne sais pas. Je suis sûr d’une chose : je l’aime encore…