(ella), yesterday, all my troubles seemed so far away.

15 mars 2010 (16 ans).
« Miss Blake, vous êtes attendue dans le bureau du directeur. » L’adolescente ne comprenait pas. Elle était sage, discipliné, elle n’avait rien fait pour qu’on la convoque comme ça. D’un coup, l’angoisse était montée en flèche. Qu’est-ce qu’il allait dire son père si elle se faisait punir ? C’était quelqu’un de bien son père, il faisait de son mieux pour élever ses trois gamins depuis que sa femme s’était barrée avec un autre type. Il voulait ce qu’il y avait de mieux pour ses enfants, il croyait en elle et elle ne voulait pas le décevoir. Elle s’était levée de sa chaise, un peu hésitante, ignorant les ricanements dans son dos, ses camarades qui se moquaient d’elle, de la sainte Ella, qui avait fait une connerie. Ce n’était pas drôle, peut-être que ça les gênait qu’elle soit trop sage, mais elle, elle le vivait bien. Elle n’avait rien fait. Qu’est-ce qu’on lui voulait. A peine arrivée dans le bureau, elle vit sa mère, ses beaux cheveux blonds retombant sur ses épaules dans un brushing parfait, ce maquillage impeccable, digne de la femme au foyer parfaite qu’elle était devenue avec cet autre type, qu’est-ce qu’elle faisait là. « Ellie chérie, viens t’asseoir. » Ça faisait des années qu’elle ne l’avait pas entendu l’appeler comme ça. Quelque chose n’allait pas. Elle s’installa sur la chaise, en face du directeur, sa mère lui attrapa la main d’un geste tendre qui ne lui ressemblait pas. « C’est ton père, il y a eu un incendie et … » Elle hésita, pourtant, c’était facile de comprendre. Son père était pompier. Son père n’était pas là. « Il a été gravement brûlé, il a été transporté à l’hôpital, mais il n’a pas survécu, je suis désolée. » Elle resta muette, la petite brune. Son père était mort, c’était ce qu’elle lui disait. Ce n’était pas possible. Qu’est-ce qu’elle allait devenir sans don père. Non, il allait rentrer à la maison. Il fallait qu’elle y soit aussi, pour l’accueillir et le serrer dans ses bras. Parce que c’était son père et qu’elle tenait à lui. « Faut que je rentre à la maison. » Sans un mot de plus, elle quitta le bureau, n’entendant même plus les voix autour d’elle. Elle allait rentrer et retrouver son père. Elle en était certaine et pourtant, elle passa des heures en silence, à attendre sur le canapé, à surveiller cette porte que son père ne passa jamais.

2016 (22 ans).
Pendant des années, elle avait détesté sa mère et son beau-père, Ella. Il n’y avait que son demi-frère qui semblait la comprendre dans cette famille. Il ne partageait pas le même sang, mais ils avaient passé pas mal de temps à se moquer de leurs parents tous les deux. Il l’avait aidée, quand elle avait dû s’installer avec eux, après la mort de son père. Elle se souvenait encore de leurs regards quand sept ans plus tôt, ils leur avaient annoncé qu’ils allaient avoir un bébé. Le soir, au lieu de dormir, ils avaient essayé de deviner ce que ça allait donner, un bébé avec ces deux personnes. Les années passant, Ella, elle avait fini par se dire que le mieux, c’était qu’ils soient heureux tous les deux. Maintenant elle avait un petit frère. Six ans et demi et déjà plein de choses à raconter. Elle avait pris l’habitude d’aller le chercher à l’école, après les cours, quand elle en avait l’occasion, quand elle ne travaillait pas. Au début, son seul intérêt, ça avait été son frère, Andy. Maintenant, c’était différent. Y avait ce prof qu’elle trouvait pas mal. Ses copines à la fac lui avait dit d’y aller cash, de l’inviter à boire un verre. Elle n’osait pas, pourtant, elle n’était pas la mère d’Andy, juste ça sœur, alors ce n’était pas censé poser problème. Elle avait peur de se faire rembarrer, de passer pour une idiote. Mais ça faisait des mois qu’elle venait, qu’elle lui lançait des coups d’œil plus ou mois furtifs. Ce soir, elle avait décidé qu’elle se lancerait. Elle s’était avancée, nerveusement. « Salut. » Elle avait esquissé un sourire, avant de se dire qu’elle était idiote, salut, c’était nul comme approche, en même temps, qu’est-ce qu’elle pouvait dire d’autre. « Euh, je suis la grande-sœur d’Andy. Andy Miller. Demi-sœur en fait, ma mère s’est remariée … Bref, je m’appelle Ella et je me disais qu’on pourrait peut-être aller boire un verre, un de ces quatre, ou un café, si tu veux, un de ces quatre. » C’était nul, mais c’était dit. « Enchanté, Ella, moi c’est Oz et un café, c’est une bonne idée. » Elle sourit de plus belle, la brune, d’un air idiot dans doute, contente d’avoir enfin pris son courage à deux mains. « Cool. » Encore nulle comme réponse. Elle lui dicta son numéro de téléphone, avant que son frère vienne la tirer par le bras. « Ella, faut rentrer ! Je vais louper Pat’Patrouille ! » Elle soupira, alors que l’enseignant en face d’elle rigolait. « Désolée, c’est Pat’Patrouille, je suis sûre que tu comprends. » Il était prof en primaire, alors évidemment qu’il devait comprendre. Elle le salua une dernière fois avant de partir avec son fils, loin d’imaginer de l’histoire qui allait se dessiner entre elle et Oz.  

juin 2018 (24 ans).
Elle était enceinte. Une nouvelle qui aurait dû être belle, joyeuse. De quoi se réjouir. Oz il avait toujours vu les choses autrement. Oz, il avait tout gâché, depuis le début, depuis le jour où elle lui avait annoncé qu’elle était enceinte. Elle voulait des enfants Ella et peut-être qu’elle était encore jeune, quelle devrait envisager de finir ses études avant d’avoir un enfant, mais il était là ce bébé, dans son ventre, alors, ce n’était peut-être pas le bon moment, mais il allait venir ce bébé. Il allait venir, quoi que puisse en penser Oz. Quoi qu’il puisse se passer après. Elle n’était pas médecin Ella, elle était vétérinaire, ou presque. Un diplôme en poche, dont elle ne faisait pas grand-chose pour l’instant. Elle s’y connaissait quand même un peu en biologie, en santé, en maladies, en discours médicaux. Elle avait compris ce que le médecin avait dit. Elle était une scientifique, elle avait entendu les statistiques, elle avait compris. Elle avait entendu. 5% de chance de survie. Ce n’était qu’une statistique, un chiffre. Elle avait vu dans le regard du médecin qu’il baissait les bras. Elle l’avait vu dans les yeux d’Oz. Maintenant, il lui suggérait de mettre un terme à cette grossesse. Elle l’avait giflé, elle avait claqué la porte de la chambre et maintenant, elle était allongée dans le lit, à étouffer ses larmes dans un oreiller. Une IVG maintenant, ça réduisait les chances de survie à 0%, c’était absurde non ? 5% ce n’était pas beaucoup, mais c’était 5%. Il avait ses chances. Elle ne pouvait pas renoncer à ces 5% de chance Ella. Elle voulait croire qu’il allait s’en sortir, parce que c’était son bébé. Les autres pouvaient baisser les bras s’ils le voulaient, ils pouvaient s’avouer vaincu, ne croire en rien. Elle, elle allait se battre. Elle avait cette petite vie en elle, elle allait faire tout ce qu’il fallait pour qu’il s’en sorte. S’il fallait qu’elle change de régime alimentaire, qu’elle reste alitée jusqu’à la fin de sa grossesse, qu’elle prie sans relâche jour et nuit, elle le ferait. On pourrait même lui dire d’aller assassiner quelqu’un pour que son bébé s’en sorte, elle le ferait sans hésiter. Elle allait se battre pour lui, puisqu’elle était la seule à y croire. Tout irait mieux, qu’elle essayait de se convaincre alors qu’elle pleurait à chaude larme au fond du lit, sa main posée sur son ventre arrondit, comme cherchant à rassurer ce petit bout de vie en elle.

novembre 2018 (24 ans).
Il était là son bébé. Si petit si fragile. L’accouchement avait été une véritable torture. On lui avait dit qu’il fallait qu’elle se prépare à l’éventualité qu’il soit mort-né. Elle s’y était préparée et ça avait rendu chaque contraction encore plus douloureuse, plus insoutenable. Elle avait tout donné Ella et au moment où elle avait entendu les pleurs de son fils, elle avait ressenti un infini soulagement. Ils avaient combattu une première statistique. On lui avait prédit un bébé qui ne vivrait pas assez longtemps pour prendre sa première bouffée d’air, mais il était là, dans ses bras, sa peau contre la sienne. C’était magique et elle n’avait déjà d’yeux que pour lui Ella. Il était beau, parfait et en cet instant, elle était persuadée qu’il aurait une belle et longue vie, peu importait ce que les médecins pouvaient raconter. Ça avait duré quelques instants avant que les médecins ne reprennent l’enfant, précisant qu’il avait besoin de soins en vitesse. Elle avait voulu s’accrocher à lui, le garder dans ses bras, mais elle était trop faible la brune. Elle avait supplié qu’on lui rende son bébé, qu’il avait besoin de sa mère, elle avait pleuré comme une gamine capricieuse. Elle voulait le serrer contre elle, elle voulait sentir la chaleur de sa peau contre la sienne et son petit souffle effleurer son épiderme. Elle voulait le protéger, elle pouvait le faire, elle était sa mère. Il avait besoin d’elle et elle avait besoin de lui. Ils étaient partis avec son fils, on lui avait dit de se calmer et au bout d’un moment, elle n’avait même plus eu la force de résister, elle était tombée de sommeil, sans même savoir si elle aurait l’occasion de revoir son fils.

avril 2019 (25 ans).
Il était parti Harrison, son bébé, son trésor et elle avait l’impression qu’il ne lui restait plus rien à elle. Elle n’avait plus qu’un ménage aussi brisé que son cœur. De vieilles promesses qui n’avaient plus de ses aujourd’hui, des mots d’amour qu’elle n’avait plus entendu depuis des lustres et qu’elle n’arrivait plus à prononcer. Ce qui lui restait à Ella, c’était sa peine, cette douleur lancinante au fond de son cœur. Une douleur qui ne dormait jamais, malgré les anti-dépresseurs qu’elle prenait. Parfois, elle regardait le flacon, avec l’envie de l’avaler en entier, avec une bouteille d’alcool pour s’assurer qu’elle s’endorme, une bonne fois pour toute, qu’elle ne se réveille pas, qu’elle retrouve son fils, parce que sa place était à ses côtés. Elle résistait Ella. Attachée à sa vie comme à sa douleur, comme si elle la méritait. C’était de la faute d’Oz, qu’elle répétait sans cesse. C’était ses gènes, sa maladie. Mais c’était elle la mère, elle qui l’avait portée, elle qui n’avait pas su contrebalancer les choses. Elle qui n’avait pas eu le bon gène pour venir inhiber celui maudit d’Oz. Elle qui avait été pleine d’espoir. Est-ce qu’il avait eu raison Oz ? Elle aurait dû avorter, condamné cette vie sans même lui avoir laissé une chance ? Est-ce que ça aurait été plus facile, moins douloureux ? Cinq mois c’était trop court, mais c’était mieux que rien. Cinq mois, ça avait été un peu de bonheur, beaucoup de malheur. Cinq mois, ça avait suffit pour qu’elle croit qu’ils avaient réussi, qu’ils tenaient le bon bout, qu’il allait s’en sortir. Cinq mois de naïveté. Elle était une gamine idiote Ella, enjouée, optimiste, elle croyait en la vie. C’était fini maintenant. Elle avait y avait cru à s’en briser le cœur. Elle s’était battue de toute ses forces, elle avait tout donné et maintenant, elle n’avait plus rien. Certains diraient qu’elle avait Oz, mais c’était fini. Ils n’avaient pas résisté à cette tragédie. Ils se faisaient du mal tous les deux et pourtant, ils restaient ensemble, désireux de souffrir un peu plus. Elle le blessait pour qu’il la blesse en retour, elle s’acharnait sur lui parce qu’elle avait besoin de s’en prendre à quelqu’un et elle voulait qu’il lui renvoie la balle, qu’il s’énerve, qu’il la blesse, qu’il la frappe s’il le voulait, parce qu’elle était persuadée qu’elle ne méritait plus que ça la brune. Une vie de souffrance pour avoir échoué en tant que mère.